Поздний дар

В шесть утра - измерение температуры и давления. Я уже привыкла. Это мой восьмой "поход" за последние полгода в больницу. Можно уже не ложиться - придут мыть полы. Потом водные процедуры, кормление. Но встать с кровати нет сил. "Плохо выглядишь", - безапелляционно заявляет разговорчивая санитарка, тучкой нависнув надо мной. "Не видела ты меня в реанимации", - думаю я. И тут же подаю голос, чтобы, как говорится, выглядеть бодрячком:
"В мои годы можно". "А что в твои годы. Вот у меня невестка в 40 рожала. Там уж ладно." "Вот и я в сорок",-улыбаюсь я. Жалко наверное улыбаюсь, потому как моя визави не отступает: "Врешь. 35?..Все равно плохо выглядишь". Я не спорю. Чувствую я себя не звездой.
На обходе врач Степан Викторович повторяет свою любимую присказку: "Будет болеть. Палец порежешь - болит".
Хорошо, я готова еще потерпеть. Самое неприятное в таком состояние - это изматывающая боль, очень портящая характер (то бишь и взаимоотношения с другими людьми) и утрата некоторых функций самообслуживания (то есть зависимость от окружающих). Зато у меня уже есть тот, ради чего все это. Мой сынок.
И тут я могу себя погладить по головке: Молодец. Смогла, выдержала! Сама от себя не ожидала. В мои-то годы: с уже устоявшемся жизнеустройством, с нарушенной нервной системой (ха-ха), со здоровьем не юной девочки.
И вот теперь посапывает в кроватке мой  Женечка.
Теперь надо еще больше сил, терпения, здоровья. Все только начинается. Поэтому как Мюнхгаузен за волосы из болота тащу себя из температуры и слез. Время жалеть себя давно закончилось, хотя так хочется пожить для себя и делать только то, что мое величество пожелает. Нет. Все это отодвигается на неопределенный срок...